EIN REISETAGEBUCH – KAPITEL 2

Orangener Saharastaub liegt nach dem Aufbruch von Cabo Verde noch tagelang in der Luft und tunkt den Himmel an Abenden in mystisch-dunstiges Wüstenfeeling. Die Tage kommen und gehen, und die Wellen pendeln sich von Tag zu Tag in ein gleichmäßiges Auf und Ab ein. Obwohl sie mittlerweile die Größe unseres Katamarans bei Weitem übersteigen, besteht unser Vorankommen aus einem rhythmischen sanften Anheben und vorsichtigem Absetzen.
Auch unser neues Leben als Seemenschen fühlt sich zunehmend routiniert an. Glasklarer Himmel mit dahinschießenden Sternen und leuchtendes Plankton im Meer bieten uns des Nachts beste Unterhaltung, während wir tagsüber stetig wachsende fliegende Fischschwärme bobachten dürfen. Doch was wäre ein Abenteuer ohne Abenteuer?
Gerade als wir weit genug vom Festland entfernt sind – nämlich 600 nm (ca. 1.110 km), und das mit zwei Wochen Reisezeit (durch Gegenwind), wache ich des Nachts um 2:00 a.m. von wildem Getrampel an Deck auf. Nervöses Rufen zwischen Tom und Julian lässt mich verschlafen die wenigen Stufen an Deck stolpern. Über die Brücke sehe ich Julian auf dem vorderen Netz liegen und verzweifelt versuchen, das große Vorsegel – unser Gennaker – mit all seiner Kraft einzuholen, während Tom draußen in voller Montur am Steuer steht und versucht, das Boot in den Wind zu stellen, um es ihm einfacher zu machen.
Das Gennaker schlägt laut und bedrohlich über die Reling und droht zu reißen. Als mir klar wird, dass Julian nicht gegen die Gewalt des plötzlich aufgekommenen Sturms ankommt, renne ich in die Koje und tausche meinen Pyjama gegen wettertauglichere Kleidung. Mein noch schlaftrunkenes Hirn versucht, Erklärungen und synaptische Verbindungen zu formen, mit dem Ergebnis: Wir sind in einen squall geraten – eine Unwetterzelle, die nebst Sturmböen auch Regen und unvorhersehbare Winddrehungen mit sich bringt. Dadurch besteht die Gefahr, dass ungereffte Segel (reffen = die Segelfläche stauchen, um weniger Wind einzufangen) reißen, der Mast durch eine ‘Patenthalse’ (falsche Drehung durch den Wind) bricht oder das Boot durch starke Krängung dem Untergang geweiht ist.
Martin liegt also verzweifelt im permanent drehenden Sturm, und das Vorsegel ist drauf und dran zu reißen. Rettungsweste schließend eile ich erneut an Deck. Das Gennaker wurde bereits eingeholt, für das Großsegel klettern wir zu dritt mit dem ebenfalls erwachten Lars auf das Dach des Katamarans. Rodeo. Die wild kreuzenden Wellen lassen uns unkontrolliert über das Wasser hüpfen. Wir klammern uns mit einem Arm am Mast fest, um mit dem freien Arm das Großsegel vom Baum herunterzuholen.
An ordentliches Zusammenfalten ist natürlich nicht zu denken, denn sobald Teile des Segels auf dem Mast liegen, fangen sie Wind und flattern unkontrolliert um unsere Köpfe. Der plötzlich einsetzende Regen durchnässt uns von oben bis unten, und unser Untergrund wird rutschig. Mit zusammengebissenen Zähnen, schreiender Kommunikation und vereinten einarmigen Kräften gelingt es uns nach wenigen Minuten, das Großsegel einzuholen, und wir schwanken – Captain Jack Sparrow gleichend – auf die überdachte Brücke, um unser Manöver zu besprechen. Durch den Wind. Und das im wahrsten Sinne. Wir stellen fest, dass der Wind innerhalb weniger Minuten um 190° gedreht hat. Bei unseren Versuchen, die Segel einzuholen, haben wir auf unserer Routenaufzeichnung ein abstraktes Kunstwerk hinterlassen. Um in der Zukunft ähnlichen Gefahren entgegenzuwirken, ist unsere Konsequenz nun, des Nachts ausschließlich gereffte Segel zu setzen und die Wolken zu lesen, wodurch unsere Nachtschichten verantwortungsvoller werden.

Mir bleiben noch drei Stunden bis zu meiner Morgenschicht. Ich schmeiße mich in die Koje und tanke noch ein wenig Energie bis zu meinem Arbeitseinsatz. Die Atmosphäre der morgendlichen Schicht bringt ein Gefühl von der Ruhe nach dem Sturm mit sich. Wir befinden uns inmitten grauer Regenwolken, die einen dunklen Schleier am Horizont abregnen. Gerade als es Zeit für den Sonnenaufgang ist, öffnet sich ein kleines Fenster in der dichten Wand der schweren Regenwolken und lässt eine Idee von warmem Licht einfallen.
Auch wenn der Interpretationsspielraum für diesen Hoffnungsschimmer nahezu kitschig gigantisch ist, müssen wir am selbigen Morgen feststellen, dass unser Wassermacher nicht anspringt. Der Wassermacher filtert Salzwasser aus dem Meer in trinkbares Süßwasser. Wir sind auf ihn angewiesen, um der Dehydrierung der Mann- und Frauschaft entgegenzuwirken. Deshalb werfen wir einen Blick in die Bilge (in den Stauraum unter dem Fußboden in Booten), in der die Maschine lokalisiert ist, und müssen feststellen, dass sich ein recht ordentlicher Fluss vom Wassermacher in Richtung Lenzpumpe seinen Weg bahnt.
Wir bauen das Bett auseinander, um in die Bilge zu kriechen. Alles trieft: Die Rucksäcke werden zum Trocknen in die sich mittlerweile durchgesetzte Sonne gelegt. Unsere Lebensmittel können nun zur Kategorie ‚gepökelt‘ gerechnet werden. Unsere aktuellen Wasserreserven: 48 Liter extern gelagerte Kanister für vier Personen und acht Tage könnten bei den stetig steigenden Temperaturen grenzwertig werden. Duschen und Waschen wäre nur mit Salzwasser möglich, zu Essen gäbe es Dosenfutter oder Müsli mit den geschätzten 62 Litern Milch, die in Toms Bilge gelagert sind.